Miles, Miles, Miles... Te veo ahi arriba, en ese escenario, vestido como hippie y soplando la trompeta atonalmente, durante mas de media hora... Te veo ahi y es ahi donde ya no eres el Miles que conocí al principio, ahora estas ahi haciendo un poco de todo, un poco de nada, perdiendote en los delirios de la marihuana y las drogas mas duras, entre todos algo perdidos y balanceandose al compas de las impresiones que danzan por sobre la disonancia sin armonia... Ese engendro que salió ahí arriba, nadie puede disfrutarlo, nadie que no tenga suficiente marihuana encima puede entenderlo.
Pero Miles, Miles esa desconexión, esa desconexión tuya tan adictiva... Esa desconexión que para el bitches brew asombró a todo el mundo, nosotros sabemos que siempre estuvo, palpitando, cada vez que llegaba a "ese punto".
Bird sabia eso... Por eso le gustaste tanto pese a que no eras un pistolero del bebop. Lleno de morfina como estaba, Bird entendía esa busqueda que dabas con la trompeta, esa búsqueda íntima que removía las raices negras, que iba mas allá, que subía hasta el suelo, se encaramaba por los troncos, llegaba a la punta etérea del arbol y recién ahí... Recién ahí hacía una escalera para tratar de agarrar el firmamento con una sola nota saturada de sentimiento.
Era tu forma de encontrar ese algo... Ese algo que encontraba Bird en la heroina, ese algo que Dizzy acabó encontrando en los ritmos del caribe, ese algo de posguerra, esa busqueda silenciosa de guerrilla contra la modernidad y la posmodernidad, tu que sabias que el discurso mas potente es el que se hace con el arte, con la limpia bandera de la pasión.
¿So what? ¿"Ascenseur pour l'Echafaud"? ¿Kind of Blue? Ahi iba, por ahi iba, en el so what que no tiene letra, que no se baila, en la banda sonora de esa pelicula Noir que marcó epoca en la forma de sentir el Noir, que sin sospecharlo reformaste el genero y lo dotaste de esa ambientación de soledad y lejania que nadie habia pensado para las tomas profundas y decidoras de las peliculas de detectives privados.
Y el Kind of Blue... Que es otra cosa en jazz, que es otro ritmo, otra forma, que Flamenco Sketches es un tema que acompaña la madrugada, la parsimonia de la vida por estos lados y en las mañanas, que no se olvida... Porque tu música siempre pareciera que fuera dirigda por una pluma errante en una calle solitaria cuando el sol recien tira sus rayos frios, cuando la brisa hace que la pluma revolotee, y sobre eso comienzas, sin mas preocupación que la mas sincera catarsis de tu pecho.
Asi acabaste despojandote de toda idea de standard primero, luego estilistica, luego incluso melodica, armonica, tonal... Así acabaste derivando hacia ese escenario.
Y si alguien dudaba que simplementa era perdida de talento, tambien hiciste el Sketches of Spain y reinterpretaste el concierto de Aranjuez con una fuerza que no se olvida, que de seguro aun aplaude Joaquin Rodrigo.
`Pero así acabaste liberandote de los canones, los colores, la libertad absoluta con los brazos abiertos tocando solo para quien pudiera escuchar.
Te hiciste dueño de tu arte, tu gracia y tu condena... Tan intimo, que lo acabaste relegando a unos pocos que entendieran, con un ejercito de snobs por añadidura, un ejercito de snobs sin talento que acabarian convirtiendose en criticos, dictando pautas en el terrible proceso de las apariencias.
Pero no tienes la culpa Miles, de la conceptualización que le siguio al jazz, y la contrarespuesta fria y ausente de pasión del smooth jazz... No tienes la culpa realmente, de la falta de talento, a costa de lo que hizo tu talento y tu libertad desbocada y rebelde, artisticamente sincera.
Pese a todo, si te sirve de algo, aún se sigue haciendo por ahi buen Jazz, aun se sigue tocando como se debe... Con el corazón en cada nota.
En cuanto a ti, Miles, se te recuerda... Como un artista, un artista creador que dejó todo por hacer lo que sentia, y que mas allá de los comentarios personales sobre como devino tu creación, no existe en este mundo nada mas respetable y admirable que dar la vida por la sincera busqueda de la respuesta, a la mas sincera inquietud del alma.
So What, ninguna frase es mejor para definir tu vida Miles... Y no existe forma en que yo puediera agradecerte, ni siquiera si hubiera podido conocerte cuando estabas vivo, por el escape y poesia que tu musica le ha dado a mi vida desde cuando, hace muchos años ya, llegó a mis oidos el Kind of Blue y desde entonces el jazz no se ha ido, no piensa irse, se volvio parte de mi vida, el ritmo con el que improvisaria la vida, cada dia, cada compás.
Gracias Miles... Por el ejemplo.
Soy igual que tú eres, viento.
Me pienso, me sublevo.
Acaricio montañas llenas de aromas y sueños,
de niños, de ciervos...
Barro dictaduras y amo la paz y el sosiego
y detrás de mí, soplo de viento,
vienes tú conmigo pa´ meterles miedo.
Y pa´ los labriegos y los ganaderos
vienes tú conmigo p´acariciar sus sueños
y darles el agua que estaban pidiendo
a dioses confusos... a dioses sin cielo.
Déjame ir contigo rebelde y risueño.
Déjame ir contigo, libre como el viento.
Déjame ir contigo que en tí están mis sueños.
Déjame ir contigo...
o se irá mi sueño.
Manolo Chinato.
Manolo Chinato nació en Salamanca en 1952. A los 17 años tuvo que dejar de estudiar y empezó a escribir poesía sin dejar de atender su carnicería.
Su obra se ha hecho conocida al ser musicalizada por diversas bandas como Extremoduro o Platero y tu.
En el año 2001 se grabó el disco "Extrechinato y tú", donde se musicalizaron nueve poemas recitados por Chinato, hace poco se publicó tambien "Amor, rebeldia, libertad y sangre" un libro recopilatorio de su obra... Inédita en general.
Actualmente se dedica a cuidar sus vacas y atender su bar libertario, ademas de salir de gira junto a grupos de rock.
Entonces, Corto Maltes se queda mirando a Pandora, arriba de un bote, al lado de un barco.
En los ultimos meses ha habido muerte, pirateria, traiciones, reencuentro, desencuentro, tragedia tan inevitable como el llamado del honor, sueños que parecen reales... Corto Maltés, a fin de cuentas.
Pero ahi esta Corto junto a Pandora, porque la ha mirado desde que la conocio, durante meses, y ahora ella se va a ir, de vuelta a su mundo, de vuelta a la aristocracia.
Es ahi cuando Corto le dice:
- Estás muy bonita. Me recuerdas a un tango de Arolas que escuché en Buenos Aires, en el bar de la Parda Flora.
- Será porque me parecía a alguna que había allí.
- Precisamente porque no te pareces a ninguna, me gustaría encontrarte en todas partes.
- ...
- ...
- No voy a ir con usted, Corto Maltés.
- Ya lo sé. Adiós, Pandora.
Hoy no es el dia de los muertos, eso fue hace casi dos dias.
Sin embargo, y con todo, esta noche viniste de visita.
Tu nunca fallas... Amigo mio.
No te vi, no te hablé, tan solo me acordé de ti mientras conversaba con alguien en el balcón... Pero luego de que se fué te quedaste al lado mio por un rato, compartiendo un vaso de cerveza y un cigarrillo, y nos sonreimos recordando el tiempo en que caminabamos por el mismo lado, viejo perro.
Despues de tu funeral, nunca mas fui a tu casa... Ese dia, despues que vi a tu madre llorando sobre el feretro de tu cadaver, decidí que vivirias para siempre conmigo en los recuerdos.
Se que nunca he ido a tu tumba a dejarte flores, y se que no te importa, pero aun asi te pido disculpas weon... Pero no ha sido de mala gente, hace años fui y no encontré tu tumba, me imagino que la habian cambiado, pero no me hice el animo para ir a tu casa a preguntar.
¿Como voy a volver a esa casa enorme y llena de lechugas, a preguntar por tu tumba? ¿Como voy a poder caminar por esas piezas enormes, sin recordar las risas que compartimos viendo tele, conversando de la vida, tomando once mientras tratabas (en vano) de enseñarme matematicas?
Aun recuerdo, como fue que un dia no apareciste mas por el Liceo... Y a los dias el profe nos contó que estabas mal, de tu tumor cerebral. Ese maldito tumor que nos hacia llorar a todos en la casa, llorar de pena y de rabia, y tu abuela llorando... Cuanto te ama tu abuela, todavia, estoy seguro.
Recuerdo como pasaron los dias, y yo en tu casa todos los dias, toda la tarde... Conversando contigo cada dia, porque lo unico sabia es que pasara lo que pasara yo no iba a dejar a mi amigo, mi hermano, irse solo, hundirse en meditaciones que le harian peor.
Es curioso, que luego de que te enfermaste fue que nos hicimos realmente los hermanos del alma que aun somos... Que fue luego de que pasaron los dias, que empezamos a pasarla la raja y aliviando con el humor el aire funebre que amenazaba con llevarse la vida, los años, la risa.
Estuvimos juntos dias y dias, no pasbaa tarde en que no estuvieramos tirando la talla... Porque quizas no hay cura para el cancer en tercera fase, pero si la hay para la pena, y esa fue una de las tantas cosas que me enseñaste.
Cuando luego te hospitalizaron aun recuerdo como me puse una bata chanta y pase corriendo hacia la pieza donde te tenian... Para que las enfermeras no se dieran cuenta de mi cara de pendejo, y luego poder pasarte el par de VHSs llenos de capitulos del show de tom green, para que a pesar del aroma terrible del calvo mackena, pudieramos reirnos un rato.. Eso era lo que haciamos.
Te recuerdo weon, recuerdo que me llamaste a gritos una noche en que la parca queria venir a hacer su pega, y al otro dia me apareci por tu casa sin falta.
Pero luego te mandaron de vuelta del Hospital, yo al principio pensaba que estabas mejor... Que te habian dado de alta, para mejorarte, y luego poder volver a salir a mi casa, a hablar de computacion y filosofia... Pero no pasó eso, te mandaron de vuelta con un tubo de oxigeno de mierda.
Yo no pude evitar la pena al verte, y te diste cuenta, y me dijiste "Tsch, loco, si la ambulancia hasta tenia hasta tele, servicio de primera clase".. Me sacaste una carcajada, pelotudo.
Nos reimos, nos reimos mucho, a pesar del oxigeno... Pero a pesar de eso la muerte no dejo de ensañarse con tu vida, y luego no pudiste hablar, y yo llegaba y te veia ahi, con el tumor enorme en tu costado, y te preguntaba como estabas y con la mano me hacias un "mas o menos".
Desde ese momento ya no nos reimos, tan solo nos quedabamos en silencio, y yo hacia comentarios al aire, sobre la brisa, y sobre weas sin fundamento, y nunca te hable de la muerte, pero se sentaba al lado mio... Y yo te decia que te cuidaras, que estuvieras bien, que muchas cosas... No recuerdo si te dije que te queria, porque eramos liceanos adolescentes y estupidos, pero si te dije, siempre te dije, que eras mi amigo.
Eres mi amigo aun, mi gran amigo que me ayuda a no sentirme solo cuando la brisa y la soledad me golpean por las noches frias.
Yo me habia ido de vacaciones por unos dias al sur... Y cuando volvi lo primero que atine fue a ir a verte, pero algo en mi interior me dijo que iba a ir a verte muriendo.
Me bajé de la bicicleta, y no dije casi nada en todo el dia... No podia verlo weon, te juro que en ese instante no me sentia preparado para ver a un ser amado morir frente a mis ojos, no se aun si ahora podria verlo.
Al otro dia por la mañana, me avisaron que habias fallecido, a la misma hora en que yo iba a ir a verte... Paro respiratorio general, dicen que no te dolió... Si fue como yo pienso, quizas fuiste tu el que fue a verme y a decirme "no te molestes man, salí a darme una vuelta, ya nos veremos".
Fui a tu funeral, sin soltar una sola lagrima, y pensando en cualquier cosa... Paso mucho tiempo, años, para que un dia escuchando un valz, se me soltara esa piedra adentro, y me pusiera a llorar hasta la madrugada.
Pero... ¿Sabes weon? Yo no te lo dije nunca, pero yo te amé... Como un hombre ama a otro hombre, con respeto, con aprecio, con confianza... Y nunca mientras este vivo, voy a poder darte las gracias por todo lo que me enseñaste.
Me enseñaste, que nunca pero nunca debemos dejar de luchar por lo que creemos, aun cuando estemos con la muerte pisandonos los talones, lo que importa no es el final si no la carrera.
Me enseñaste, que la vida hay que vivirla en serio... Ni con estoicismos ni con epicurismos, la vida hay que vivirla con garra, con empuje, con fuerza, siempre.
Me enseñaste, que la risa es lo mas unico y valioso que tenemos los hombres, que nada importa tanto ni es mas valioso de dar que una risa... Que nunca hay que ponerse triste, que siempre hay que reirse, que de eso se trata el asunto.
Me enseñaste a seguir viviendo siempre, porque esto no se acaba hasta que se acaba.
Me enseñaste mil cosas amigo mio... Y que te quede claro que no me olvido de ninguna, aun cuando a veces falle en mas de una, nunca dejo de llevar lo que fue tu vida encima mio, como un ejemplo y un recuerdo, pero por sobre todo... Un amigo, incondicional.
Gracias por todo Diego, se que nos veremos algun dia, pero hasta entonces que te quede claro que nunca nos olvidamos de ti... Que se te extraña.
Pasa a verme cuando puedas, siempre tengo tiempo para un amigo.
A tu memoria, Diego, hermano mio.
Stephen King es un escritor famoso de best sellers.
Como yo no soy literato encuentro que ha hecho libros notables... Y me gustan.
Uno de ellos es la saga de La Torre Oscura.
La saga de la torre oscura es una historia epica, pero no al estilo de la fantasia heroica de magia y espada. Esta transcurre en un futuro postapocaliptico, en un multiverso, donde su protagonista es el ultimo de los pistoleros, una orden de caballeria que ocupa revolveres.
Es muy cruda (es de Stephen King) a la par que muy bella, muy violenta pero a la vez muy magica... Es lindo de leer.
Son siete libros, Stephen King empezo a escribirla a principios de los ochenta y terminó la saga con el ultimo tomo, el año pasado.
Son muchas paginas, y de seguro no se nos antoje enfrascarnos en una saga asi de larga sin haberle dado una probada (aunque yo recomiendo fuertemente su lectura como parte integral de una vida saludable).
Afortunadamente he encontrado en internet una historia breve de la Torre oscura, que transcurre antes (o durante) del primer libro... Lo que nos permite hacernos una idea de como va el libro sin arruinarnos nada de este, muy por el contrario, introduciendonos al universo de la Torre Oscura.
El nombre, las hermanitas de Eluria.
Aca les va el link para su descarga, formato .doc en compresión zip.
Hace un rato me tope en msn con un amigote del que no sabia hace tiempo.
Me mostro el blog del movimiento anarkista en el que anda.
Me gustó mas que la chucha.
Acá va el link.
Loreenlo, Sapeenlo, difundanlo, y toda esa wea... Y de pasada planteenselo.
http://orgiads.blogspot.com
Encontré una recopilacion de frases de escritores, filosofos y actores respecto al tabaco... Me encantó sobre todo ahora que esta la paranoia en contra de los fumadores con la famosa ley de tabaco, en que todo lo que implique cigarrillo y tabaco es malo, olvidando por supuesto que cantidad de vida no tiene nada que ver con la calidad de vida.
Rebusquen en su cajetilla, prendan un cigarrillo... y disfrutenlo mientras leen lo que sigue.
Javier Marias
Fumar sigue siendo una costumbre histórica, respetable y civilizada (mientras no sea prohibido enteramente, y me temo que vamos hacia ello). También es beneficiosa: aparte del caudal de impuestos adicionales que reporta a los Estados, ha dado algunas de las mejores escenas de la historia del cine, ha propiciado el acercamiento de numerosos desconocidos, ha calmado los nervios del soldado antes de entrar en combate y ha sido la despedida y alivio último del condenado a muerte; ha sido el símbolo de la paz, ha ayudado a soportar las esperas, ha servido para medir el breve tiempo, ha sido una de las pocas cosas que la gente se ofrecía gratuitamente entre sí en un rasgo de generosidad descontada; ha ayudado en su trabajo a muchísimos escritores y ha sido una fuente de placer y sosiego y pausa que los detractores y alarmistas actuales han decidido no tener en cuenta. Sin duda es malo para la salud, pero sólo para una parte de la salud, que no es únicamente pulmones y vesícula y riñones y garganta e hígado, sino también equilibrio y satisfacción y placer, y sobre todo apaciguamiento.
Emil Cioran
En las pruebas cruciales, el cigarrillo es una ayuda más eficaz que los Evangelios.
Cristina Peri Rossi
¿Alguien puede pensar, a la salida del cine, que después de noventa minutos sin fumar en los que se sufrió junto a los actores y actrices favoritos, se deseó infructuosamente al galán o a la hermosa estrella, se sintieron emociones tan diversas como miedo, simpatía, dolor o alegría, se puede salir impunemente a la calle y no encender un cigarrillo en el momento mismo en que se encienden las luces de la sala?
Malcolm Lowry
Nuestras vidas no lo lamentemos
Son como cigarrillos frenéticos
Que en días de tormenta
Los hombres encienden contra el
viento
Con hábil mano protectora
Y después se encienden tan a fondo
Como deudas que no podemos pagar
Y se fuman tan deprisa a sí mismos
Que uno casi no tiene tiempo de
encender
Una segunda vida que podría
Desarrollarse más blandamente que
la primera
Y en definitiva no saben a nada
Y por lo general se tiran.
Xavier Domingo
No quiero yo caer en el prurito de que el tabaco no haga ningún daño al propio fumador y, sobre todo, a determinados fumadores afectados de tal o cual dolencia. Pero aun éstos tienen derecho a hacer lo que les dé la gana con sus pulmones, encías, garganta y demás. Y, en especial, a lo que no hay ningún derecho es a andar por el mundo esgrimiendo cánceres orondos y estadísticas mortales, atribuyéndolas al tabaco, cuando en cualquier país está claro que los accidentes de ruta causan más muertes que el cáncer de pulmón y que los no fumadores se mueren tan a menudo como los fumadores, de lo que sea, cáncer de pulmón incluido. Si se cuenta bien, se verá que el mismo deporte provoca más víctimas que el tabaco. Lo único realmente peligroso que está ocurriendo alrededor del tabaco es la reaparición de fanáticos creadores de guetos; es el resurgir, desde los mismos sustratos sociales de los que surgieron inquisidores y nazis, de nuevos cruzados que no pudiendo acabar con el alcohol, con la libertad sexual y con la droga, necesitan cebarse contra alguien, y ese alguien somos los fumadores. Prueba de ello: los mismos, exactamente los mismos que reniegan de los norteamericanos y su modelo de sociedad desde el ángulo de la política o del capitalismo, los ponen como ejemplo preclaro cuando muestran su cara más estúpida, la del puritanismo, llevado a extremos de galopante delirio, como está ocurriendo ahora con el tabaco. Lo cierto es que la salud no existe, porque no por dejar de fumar alargará usted su vida (en caso, además, de que valga la pena alargarla), ya que si no cae por el tabaco caerá por otra cosa infinitamente más idiota, y porque si quiere usted dejar de fumar por las razones que sean ningún fumador va a tratar de impedírselo. Con las libertades individuales no se juega. Están ya muy restringidas cuando son algo indivisible. Son, día a día y en lo cotidiano, bastante más importantes que la salud. Y oiga, amigo antitabaquista: cuando me quita usted a mí algo de mi libertad para entregarme a mi vicio favorito, se está quitando usted a sí mismo algo de libertad. Y se la quita ya con tanta militancia y tanto miedo al tabaco, que en el fondo, en realidad, sólo lo hace por miedo a la misma vida, que incluye enfermedad y, en definitiva, muerte.
Mark Twain
Al cumplir los 70 años me he impuesto la siguiente regla de vida: no fumar mientras duermo, no dejar de fumar mientras estoy despierto y no fumar más que un solo tipo de tabaco a la vez.
Jean-Paul Sartre
Hace algunos años tomé la decisión de dejar de fumar. Al principio fue duro, y lo cierto es que lo que me preocupaba no era tanto perder el sabor del tabaco como el sentido del acto de fumar. Se había producido una cristalización total. Fumaba en los espectáculos, por las mañanas, mientras trabajaba, por las noches, después de cenar, y tenía la impresión de que al dejar de fumar perdería parte de interés por el espectáculo, cierto sabor en la comida, cierta vivacidad en el trabajo matinal. Cualquier sorpresa quedaba sustancialmente empobrecida si no podía celebrarla fumando. Ser-susceptible-de-ser-recibida-fumando: esa era la cualidad concreta que se había extendido sobre todas las cosas. Y me parecía que estaba a punto de arrebatársela y que, en la neblina de ese empobrecimiento universal, la vida merecía un poco menos ser vivida.
Vicente Verdú
La relación del fumador con el tabaco es tan estrecha, para bien y para mal, que se presiente la trasformación en otro individuo cuando este vínculo se suspenda. Un fumador tiende a creer, por ejemplo, que la clase de salud que tiene y, en consecuencia, la sensibilidad con que traduce la composición del mundo, se halla muy determinada por su consumo de cigarrillos. Los fumadores, en general, suponen no sólo que respirarán mejor, se extenuarán menos y se ahorrarán ardores de estómago si olvidan el tabaco, sino que alguna nueva organización de la realidad, probablemente más feliz, les espera al otro lado. Pero si es así ¿por qué no se deciden a dejarlo? La razón no estriba en la dificultad, a secas. La cuestión es que, al cabo de los años de ganar o perder como fumador, el tabaco es una patria. Una sede compleja y profunda. No necesariamente plácida pero atestada de memoria. La otra realidad, la que aparecerá más allá del tabaco, posee el acicate de un estreno y la promesa de lo nuevo, pero comporta un inevitable pavor al vacío.
Oscar Wilde
-¿Usted fuma?
-Sí.
-Me alegro de saberlo. Un caballero siempre debe tener una ocupación.
Pierre Louÿs
Una noche, en mi casa, mientras mantenía una silenciosa conversación con dos gatos de porcelana azul agazapados sobre una mesa blanca, dudaba entre dos de mis pasatiempos solitarios: escribir un soneto fumando cigarrillos o fumar cigarrillos observando el tapiz oriental que cubría el techo. Lo importante es tener siempre un cigarrillo en la mano; de este modo envolvemos los objetos que nos rodean en una fina nube celestial que baña la luz y las sombras, borra las aristas y, mediante un conjuro perfumado, impone a la agitada mente un equilibrio que le permite caer en la ensoñación.
Molière
Nada se iguala al tabaco: es la pasión de la gente honesta, y quien vive sin tabaco no es digno de vivir.
Jonathan Franzen
Hace unas semanas, en un crepúsculo con colores de Magritte, vi a una mujer en una ventana iluminada de un loft en un piso alto de un edificio de apartamentos. De pie en una silla, estaba bajando el marco superior de la ventana. Lanzó hacia atrás el pelo e hizo con los brazos algo complicado que reconocí como el acto de encender un cigarrillo. Luego recostó el codo y la barbilla en el alféizar y expulsó aire hacia el aire húmedo de fuera. Me enamoré a primera vista de aquella mujer que estaba a la vez dentro y fuera, inhalando contradicción y exhalando ambivalencia.
Richard Klein
Fumar genera formas de satisfacción estética y estados de conciencia propios de la más irresistibles variedades de experiencia artística y religiosa. Los cigarrillos han estado ligados, por lo general, a poderosas corrientes liberadoras en lo político y lo sexual. Han servido a generaciones de hombres y mujeres en periodo de angustia para controlar y mitigar la ansiedad, como un sucedáneo de la oración. Son para muchos un instrumento sutil y eficaz que favorece la interacción social, un arma contra la intromisión de otras subjetividades y una especie de varita mágica que invita a la intromisión de un modo sumamente seductor. Y sin embargo, pese a los múltiples beneficios y la innegable belleza que tienen los cigarrillos, en la actualidad sólo se habla de sus efectos nocivos. Para eliminarlos basta con decir que los cigarrillos son muy perjudiciales para la salud. Pero esto nos lleva a preguntarnos: ¿se atribuye hoy a la salud tanto valor como para convertirla en el único criterio válido a la hora de definir lo que es bueno y lo que es hermoso? Tal vez no baste con sopesar los pros y los contras de los cigarrillos, puesto que son precisamente sus efectos nocivos lo que los hace sublimes, puesto que nadie fumaría si fuesen inofensivos. La buena salud está reñida en lo esencial con el progreso de la civilización, que por su propia naturaleza aumenta la enfermedad. La vida es en sí misma una enfermedad progresiva de la que sólo nos curamos póstumamente; porque si la salud es la ausencia de enfermedad, sólo se alcanza con la muerte. Vivir significa elegir los propios venenos.
Manuel Machado
La vida es un cigarrillo,
hierro, ceniza y candela,
unos la fuman deprisa
y algunos la saborean.
Théodore de Banville
Acaso este tiránico cigarrillo que te lo arrebata todo, ¿no te conduce finalmente a alguna parte y te ofrece algo? Sí, te proporciona una serena y viril resignación que no excluye la acción y te transporta a un estado de inalterable alegría mística. Todos los grandes fumadores de cigarrillos se encuentran entre los resignados y los místicos, nunca entre los ambiciosos y los habladores.
Lee Morgan tocaba la trompeta como ninguno... Quizas aun la tocaria, quien sabe que matices tendria la musica hoy en dia si Lee Morgan aun tocara.
Empezó a tocar de pequeño, tocó con Dizzy, con Gillespie, incluso con Coltrane.
Se volvió una leyenda con Art Blakey and the Jazz Messengers.
Luego grabó sus propios discos, y se volvió inmortal.
Tocaba... Elegante. Elegante, pero sentimental: Era furioso pero en toda su furia habia pasión y sentimiento, y en todo ese sentimiento habia una elegancia muy interna que a todos dejaba aplaudiendo a rabiar, casi sin explicacion para la experiencia que era escucharlo tocar la trompeta.
Se retiró joven, una noche cualquiera y de improviso.
Esa noche se retiró sin avisarle a nadie, y su retiro nos dió una pista de por qué tocaba como tocaba. La trompeta de Lee Morgan solia sonar como el corazón roto de un caballero.
Esa noche discutió en la barra con la que hasta hace poco era su novia.
Esa noche se retiró a los 33 años, cuando su novia le pego un disparo en el corazón mientras tocaba el ultimo solo de la ultima cancion de la ultima noche de su vida.
Lee Morgan murió como vivió... Con la trompeta en la mano y el corazon sangrando.
Scarlett: What are you doing?
Rhett Butler: I'm leaving you, my dear. All you need now is a divorce and your dreams of Ashley can come true.
Scarlett: Oh, no! No, you're wrong, terribly wrong! I don't want a divorce. Oh Rhett, but I knew tonight, when I... when I knew I loved you, I ran home to tell you, oh darling, darling!
Rhett Butler: Please don't go on with this, Leave us some dignity to remember out of our marriage. Spare us this last.
Scarlett: This last? Oh Rhett, do listen to me, I must have loved you for years, only I was such a stupid fool, I didn't know it. Please believe me, you must care! Melly said you did.
Rhett Butler: I believe you. What about Ashley Wilkes?
Scarlett: I... I never really loved Ashley.
Rhett Butler: You certainly gave a good imitation of it, up till this morning. No Scarlett, I tried everything. If you'd only met me half way, even when I came back from London.
Scarlett: I was so glad to see you. I was, Rhett, but you were so nasty.
Rhett Butler: And then when you were sick, it was all my fault... I hoped against hope that you'd call for me, but you didn't.
Scarlett: I wanted you. I wanted you desperately but I didn't think you wanted me.
Rhett Butler: It seems we've been at cross purposes, doesn't it? But it's no use now. As long as there was Bonnie, there was a chance that we might be happy. I liked to think that Bonnie was you, a little girl again, before the war, and poverty had done things to you. She was so like you, and I could pet her, and spoil her, as I wanted to spoil you. But when she went, she took everything.
Scarlett: Oh, Rhett, Rhett please don't say that. I'm so sorry, I'm so sorry for everything.
Rhett Butler: My darling, you're such a child. You think that by saying, "I'm sorry," all the past can be corrected. Here, take my handkerchief. Never, at any crisis of your life, have I known you to have a handkerchief.
Scarlett: Rhett! Rhett, where are you going?
Rhett Butler: I'm going back to Charleston, back where I belong.
Scarlett: Please, please take me with you!
Rhett Butler: No, I'm through with everything here. I want peace. I want to see if somewhere there isn't something left in life of charm and grace. Do you know what I'm talking about?
Scarlett: No! I only know that I love you.
Rhett Butler: That's your misfortune.
[Rhett turns to walk down the stairs]
Scarlett: Oh, Rhett!
[Scarlett watches Rhett walk to the door]
Scarlett: Rhett!
[runs down the stairs after Rhett]
Scarlett: Rhett, Rhett!
[catches him as he's walking out the front door]
Scarlett: Rhett... if you go, where shall I go, what shall I do?
Rhett Butler: Frankly, my dear, I don't give a damn.
[Rhett walks off into the fog]
La verdad, una de mis debilidades son las peliculas policiales ochenteras... Esas en que los heroes no se quedan nunca sin balas, son medio decadentes, medio rebeldes y mas encima terminan por un homicidio o el robo de un auto solucionando un caso gigantesco, luego terminan heridos y con los helicopteros de la policia iluminandolos, generalmente con balas en el hombro.
Lo genial de esas peliculas es que se disfrutan por igual sea en ingles o con la traduccion al español de los ochenta, es magnifico.
Dentro de todo el genero, la pelicula policial de accion hollywoodense mas notable en mi opinion personal y muy personal es la cuatrilogia de Arma Mortal... La banda sonora de todas esta hecha por Eric Clapton con Michael Kamen, y va gradualmente transformandose en su estilo y en su mensaje.
Asi, la primera es bastante oscura y casi tragica, hecha a mediados de los ochenta mostrando las resacas de vietnam tanto en el personaje de riggs como en la banda de traficantes... Una pelicula que termina con una gradual transformacion de Riggs de un suicida a un tipo que ya tiene algo en que creer, lo que me gusta es que es carente de todo mensaje patriotero caracteristico del cine de accion ochentero, ademas la amistad entre riggs y roger se da con una sinceridad bastante profunda, ya que en efecto a medida que avanzó la pelicula Gibson y Glover se terminaron haciendo muy buenos amigos... La pelicula es sincero cine de accion, medio noir y medio taquillero, pero con las gotas adecuadas de sentimiento para hacerlo un clasico.
Asi avanzan las peliculas, introduciendo nuevos personajes, cambiando el caracter de los personajes, haciendolo algo mas familiar hasta la 4, que es una pelicula casi comedia... Siendo una de las ultimas peliculas del periodo del cine ochentero de los maverick cops y el puñete en la mandibula, una pelicula que aparece a la par con la primera ola de invasion de los chinos voladores a Hollywood, cuando la inevitable mezcla entre el trepidante cine hongkones y el arquetipico cine hollywoodense se estaba llevando a cabo.
El problema de esta mezcla es que al final ambas cosas perdieron su encanto, las franquicias hollywoodenses querian dinero y los emuladores de bruce lee querian fama y dinero... El resultado fueron ambas cosas, y productos mediocres, carentes del sincero sabor que ambas cosas tenian por separadas, peliculas como el smoking en que no se sabe que es exactamente lo que se intenta hacer, o peliculas como una pareja explosiva en que todo se resume en la formula "pez fuera del agua".
Arma Mortal 4 es notable precisamente por eso, por haber salido a pelear en desventaja contra una pubertad que habai visto las anteriores con sus padres y que ahora los chinos voladores eran algo nuevo, cool y de moda... La pelicula no era representativa de los teenagers.
Arma Mortal 4 sale como un dinosaurio, que nos muestra a un Riggs cuarenton que lleva un buen tiempo conviviendo y va a tener un hijo, a la par que un Murtaugh casi licenciado que va a ser abuelo... Los antagonistas son las triadas chinas dirigidas por un escalofriante Jet-Li ante el cual ninguno de los dos (ni el experimentado ex boina verde de Riggs) tienen opcion... Pero que aun asi lo hacen.
Arma Mortal 4 quizas se resume en el desarrollo de la pelicula, la premisa de dos heroes viejos parandose a darle pelea a un enemigo imposible, casi muriendo en el intento y solucionando todo a la forma antigua... Un sincero puñete, un m-16 disparando en el estomago de Jet-Li y un muy sincero abrazo entre amigos, se soluciona a la antigua y se terminan las peliculas de Arma Mortal y con ella toda la ola del cine de accion viejo.
Arma Mortal, es romantica a su estilo, Es ruda a la antigua, es la pelicula que consuma el cine policiaco ochentero y tambien cierra la epoca del cine de accion con el que crecimos... Ese cine de accion en el que los personajes afroamericanos podian ser algo mas que el nigga chistoso con actitud de pimp, ese cine de accion en el que las peleas eran acerca de puñetazos callejeros y rodillazos en el estomago, en que las pistolas hacian explotar autos y siempre habia una bala en el hombro... Ese cine cuyos clichés eran un lenguaje propio que todos los asiduos disfrutaban y no un recurso para atraer consumidores adolescentes a las franquicias exacerbadas.
Visiten este link, quizas les traiga recuerdos.
Lethal Weapon Web
Mac Laren F1
Simplemente... Sublime.
Les digo a todos ustedes millonarios que necesitan algo en que gastar el dinero que ganaron lavando dinero, que se compren un maclaren f1.
Feliz año nuevo.
No he tenido mucho tiempo para el blog, en la semana espero poder hacermelo.
Por donde empezar con esto de Lupin.